Poèmes et courts textes (2016)

Le paradoxe du sommeil

Elle dansait dans la sphère

Ses cheveux de feu volant autour de sa face sans visage

Ses courbes désarticulées

Ses doigts fondant dans l’obscurité

Arrière-plan de néant

Sa robe enflammée

Qui disparaissait dans le symbole de la voyante

Un sourire se dessinait derrière son oreille

Cruel et tranchant

Elle tourne le dos, tourne sur elle-même

Elle tourne sans fin, ivre des ténèbres

Elle joue, en tournoyant

Le tissu ondoyant qui ne s’interrompt jamais

Les couleurs de l’automne bougent, coulent, fondent

Sa colonne squelettique grince

Et ses hanches se déboîtent

Elle lève ses bras aux coudes pointus

Mouvements de sorcière qui se lient au brouillard d’ombres

Enchanteresse aux cils d’araignée

À la bouche vermeille et aux dents de scie

Chaque seconde compte, elle le sait

Les pensées se dissipent et la conscience se refait reine

Elle se tourne sous la couverture nuptiale

Il est de dos, elle l’étreint.

Cave

J’ai les yeux engloutis

Mon visage de ténèbres

Se reflète sur les ombres

L’obscurité s’embrume

Ma peau disparaît, vaporeuse

Odeur d’humidité pesante

De moisissure ancrée

La poussière forme un brouillard épais

L’atmosphère semble se tasser au sol

Appuyant violemment sur ma poitrine

Je suffoque, j’étouffe

Tétanisée,

Elle pleure.

Anesthésie

Des mirages me surviennent

Comme un jour qu’on étrangle

Une jolie tourterelle

Que je brise, elle tremble

Je me soutiens dans ses cendres

Des ailes qui se déploient et branlent

J’aime la regarder souffrir

Des larmes et mes sourires

Et en vain, un mi-mot

Que son cœur veut répandre

Un murmure, un oiseau

Que sa peur veut prétendre  

Une petite tourterelle

Loin du froid de mes membres.

Hasard Divin

16h32. Le son de la cloche vint claquer en rythme régulier sur l'étendue d'eau, s'accordant avec le tempo des vagues. Quelques mouettes, surprises, s'envolèrent en piaillant. L'homme descendit l'escalier de pierre, poussant un soupir à chacune des marches, après avoir accompli sa besogne quotidienne. Il décida ensuite de s'avachir dans son énorme fauteuil de cuir afin de poursuivre sa lecture, comme si cette idée avait germé d'un coup dans son esprit. En réalité, cette situation se reproduisait tous les jours et cela lui convenait parfaitement. Seul dans sa tourette perdue au milieu de l'océan, le vieillard ne se lassait jamais de ses petites habitudes. Il savait qu'au son de sa cloche, une maison s'effondrait, un enfant tombait d'un balcon, une vieille dame se faisait écraser par une voiture quelque part sur le continent. Il eut un petit sourire satisfait et replongea son nez dans son livre.