Poèmes et courts textes (2013 à 2015)

J'ai rassemblé ici une sélection parmi les bribes de ce que j'ai pu écrire durant ces trois années. Même si je remarque immédiatement en eux quelque chose de bien naïf, je trouvais important de les partager, comme témoignage de mon parcours. Je vous ai épargné les poèmes dégoulinants d'adolescente meurtrie ou transie. Je trouve dans la plupart de ceux que j'ai choisis quelque chose d'encore très sombre : il faudra attendre quelques années avant d'apercevoir une éclaircie dans mes inspirations.

Sur un lit au drap blanc dont pendent deux couverture, une rouge et une jaune à motifs, une femme à la peau pâle et vêtue d’une longue robe blanche semble endormie ou évanouie sur le dos. Sa tête est renversée en arrière avec sa longue chevelure blonde ondulée, débordant du matelas, son bras droit est plié et tombe en arrière de sa tête, tandis que son bras gauche pend du lit, faisant toucher ses doigts aux sol. Elle porte un bracelet épais brun au poignet gauche. Le sol est fait de grandes dalles marrons plongées dans l’ombre. À gauche un repose-pieds en bois avec son assise bleue où la couverture rouge tombe. À l’extrême gauche un petite table basse ronde où sont posés un miroir rectangulaire au cadre sculpté en spirale et un petit plateau en bois rectangulaire contenant un long flacon transparent et un flacon plus épais marron peut-être en terre cuite. Sur le ventre de la femme, une créature est assise, les genoux ramenés au torse, une main aux longs doigts sur son genou, l’autre à son menton. Elle est poilue, brune, aux oreilles pointues, au visage renfermé tourné vers le spectateur avec un gros nez rond, et et des yeux sombres et méchants grands ouverts. Un rideau rouge couvre tout le fond, et à gauche, en sort une tête de cheval noir tournée vers la droite, aux yeux blancs sans pupilles qui regardent la scène.

Le Cauchemar, Johann Heinrich Füssli (1781)

Elle (2013)

Elle me regardait de ses yeux luisants, prête à bondir à tout moment, accroupie au fond de son trou béant. Elle me torturait le ventre et me faisait crisper les os des mains. Face à elle je restais immobile, incapable de faire le moindre mouvement, semblable à une pierre. On entendait rien d'autre que mon souffle irrégulier. Le sien était lourd et se refermait sur moi. J'étais prise au piège, enfermée dans cette cage invisible, invincible. Je voulais tirer sur ses barreaux, les écarter et en sortir, crier, hurler, pleurer, mais je restais là, impuissante, lâche envers moi-même. J'avais cette boule dans la gorge, elle voulait sortir, elle voulait partir. Mais elle, de son trou, elle la retenait plus fermement, être sûre qu'elle ne s'échappe pas, que je ne m'échappe pas. Rien ne la ferait s'arrêter, aucune volonté n’émanait de moi. Figée, je ne réfléchissais plus, je ne pensais plus. Comme à chaque fois que je me retrouvais devant elle. Elle, la Peur.

Matin pluvieux (2013)

Le réveil sonne : 9 heures. Cheveux en bataille, elle se lève. Traînant du pied jusqu'à la cuisine, allumant la radio machinalement : temps gris, infos du jour et variétés françaises. Pas terrible. Comme d'habitude. Elle prend une vieille tasse ébréchée dans le placard et verse du café de la veille. Une minute au micro-ondes. Sans sucre. Elle s'installe sur la chaise bancale et la fait grincer en se balançant sans vraiment faire attention à cet acte qu'elle reproduit pourtant chaque matin. La tête ailleurs, elle boit par petites gorgées le liquide amer. Comme d'habitude. Elle rince la tasse et la met à égoutter. Ses chaussons frottent sur le linoléum jusqu'à sa salle de bains trop éclairée. Eau glacée sur le visage. Dentifrice au goût âcre. Nœuds dans les cheveux. Cernes sous les yeux. Regard livide. Comme d'habitude. Elle enfile sa robe rouge, glisse ses pieds dans ses escarpins noirs. Fard à paupières et mascara. Chignon sauvage et pastille à la menthe. Elle prend sa veste en cuir avant de fermer la porte à clef et descend l'escalier d'un pas pressé. Sourire aux lèvres et yeux pétillants. Il est là. Dans le hall d'entrée. Salut. Salut. Bise matinale. On se promène ? D'accord. Sourire timide. Il ouvre son parapluie en lui tenant la porte pour la laisser passer. Ils marchent. La pluie s'abat sur les dalles dans un doux vacarme. La journée s'annonce merveilleuse.

Au premier plan, une femme de dos vêtue d’une robe rouge, talons noirs et petit sac à main blanc. Le haut de son corps à partir de sa taille est couvert d’un grand parapluie blanc. Le mouvement de la robe indique qu’un vent vient de droite. Dans le fond, flouté par le brouillard pluvieux, on distingue des silhouettes avec des parapluie, et encore derrière des bâtiments. À part la femme et son parapluie, tout le tableau est composé de nuances de gris, un peu de marron, et des touches de blanc, notamment au sol, signifiant les reflets du sol mouillé.

Rouge et blanc, André Kohn (XXIe siècle)

Illustration de deux ours bruns en peluche dos à dos aux visages tournés vers le spectateur. Celui de droite est vêtu d’une chemise violette à col claudine et boutons dorés. Un grand livre ouvert est posé sur ses jambes. Au sol un parterre d’herbe et de pâquerettes, un fond arrondi jaune entouré de pâquerettes est derrière les oursons, et le fond de l’image est bleu ciel avec une pâquerette aux coins haut et bas de gauche.

Couverture de mon journal intime d'enfant

Nouveau Départ (2014)

Il est peut-être temps de tout recommencer.

En quête d'écriture, pour vider mes pensées

Pouvoir glisser mes mots maladroits sur un bout de papier.

Trouvé par hasard, ce joli carnet

Qui rangeait mes secrets.

Je relis ces doux mots d'enfance,

Pleins de fautes d'orthographe et d'insouciance.

Pourtant, j'arrache les pages

Pour en déposer des plus sauvages.

Adieu journal intime.

Carnet, tu es désormais ma victime.

Je vais enfin pouvoir

Attacher mes idées noires

Les enchaîner à du papier décoré.

Les étaler, les écraser, les dépouiller,

Sur ce jaune pâle, ce bleu ciel, ces pâquerettes et ces oursons.

Que toutes tes pages gémissent à l'unisson,

En une ultime chanson.

Peut-être, ensuite, je les brûlerais

Pour encore tout effacer.

Imperturbable (2014)

Elle avait les yeux vides, sans expression. Les traits de son visage ne laissaient deviner aucune émotion. Sa peau était pâle, et froide. Son corps était glacé, gelé à l'intérieur, mais aussi à l'extérieur, jusqu'au bout de ses doigts. Il essayait de la réchauffer en passant son souffle sur sa peau, le long de sa nuque, entre ses seins, au creux de ses cuisses mais elle ne réagissait pas, pas même par un frisson. Il caressait ses cheveux dans l'espoir qu'elle lui adresse un sourire ou ne serait-ce qu'un regard en coin, rien. Enfin, il se résigna, embrassa les marques bleues, violettes et jaunes qui décoraient son cou et referma le sac en plastique sur son corps d'ange.